Дома
Теплый летний ветерок гуляет по комнате на равных правах с хозяйкой, играется с занавесками и цветами, по-детски шкодничает, принося с собой слегка слышимый аромат сырости, растворяющийся в куче других домашних ароматов – свежесваренного кофе и нежных жареных сырников, лилий, стоящих в вазе, свежего стиранного белья, повешенного сушиться прямо здесь, в гостиной.
Деревянные полы скрипят, добавляя уюта, шелестят занавески, когда ветер, наигравшись, вылетает в окно, чтобы залететь к кому-то другому. Шелестят страницы книги в руках, скрипит карандаш, когда пишется остроумный комментарий на полях. Книги – какие девственно чистые, какие-то доверху полнятся заметками и стихами – находятся здесь повсюду.
Душа у этой квартирки – особенная. Тонкая, чувственная, искусная, отражающая свою хозяйку и говорящую о ней больше, чем можно себе представить. Строгость традиций вперемешку с яркими, немного безумными решениями. Много предметов искусства – картины, нарисованные или купленные ею, статуэтки и свечи, вазы и горшки для цветов.
Это место особенное, значимое. Там – обволакивающий кокон уюта, творческая мастерская. Там – дом, в который мне хочется наконец вернуться, в котором хочется играть музыку, жить и дышать полной грудью.
Жаль, что вернуться туда я могу лишь закрыв глаза – и никак иначе.
