Харон
Мужчина, раскуривая сигару, сел рядом с довольно юной девушкой. Отчего-то она была невыносимо грустной – во взгляде у нее отражалась сильная обида то ли на мир, то ли на саму себя. От этого ее глаза казались темными, как мокрый асфальт.
Она также сидела, курила какую-то дешевую гадость. Делала это либо впервые, еще неопытно и неуверенно делала затяжки, постоянно морщилась от горькой табачной слюны. От этого ему, старику, делалось тоскливо.
- Чего ты? – спросил он, - Грустишь так. Молодая, вродь.
- Да, - отозвалась она, - А толку-то от этого. Не так я живу. Ну… не так.
Тяжело понять: «Не так живу». А как – «так»? Мужчина сделал затяжку, выпустил в небо клуб дыма. Впрочем, девушка сама пояснила свои слова спустя несколько минут.
- Знаете, такое случается. Когда ты просто нутром чувствуешь, что не на своем пути находишься. И не тот человек, какой ты на самом деле, - произнесла она вновь, - просто иногда случается. Очень тяжко жить осознавая этого – я даже сама себе не нужна сейчас.
- Вот как, - отозвался он совершенно спокойно. В руках повертел трость, поднял взгляд на горы вокруг, - А как вы здесь оказались?
- Меня горы позвали, - отозвалась она, - и я пришла на их зов. А вы?
- Забил на все и стал жить свою жизнь.
У нее закончилась сигарета, он протянул ей новую. Она благодарно кивнула, взяла ее в руки, но так и не рискнула зажечь. Просто вертела, изучая со всех сторон, пока ее не окликнули. Шумно выдохнув, она спрятала ее в кармане черного пальто и быстро покинула старика, шепнув ему: «До свидания».
«До скорой встречи» - отозвался он в пустоту и едва уловимо улыбнулся.
